lunes, 31 de diciembre de 2012

Madrid 2.2

Despierto a una hora decente, con la cabeza como un bombo de tanta juerga castellanera a la que pretendo dar balance haciendo la flanneuse por El Rastro. En busca de algo para mejorar la estética de la casa que me acoge y de esas sardinas deliciosas del Santurce.

Pensaba que más frío no era posible, pero el cielo plomizo de Madrid se asemeja estos días más al de Londres que al de cualquier país mediterráneo. A menos 1 grado celsius al mediodía es ya excesivo.  Así que lo primero que hago al dejar atrás la Puerta de Toledo es comprar un vasito de caldo castellano, que venden a 1,50 con tapa de paella incluida. Momentos como este son los que hacen que adore pasear por las calles de la Villa.

Momento rastro



Callejeo. Calle Curtidores. Calle Cascorro. Calle Santa Ana. Plaza Cascorro. Entro en tiendas que venden ristras de Madelmans en sus cajas originales y compro unas bonitas ilustraciones de principios del XX. Me hago con unas gafas setenteras rojas y blancas por 3 euros. Prometo a una señora que regenta una tienda con ropas vintage que volveré el miércoles a por unos zapatos blancos monísimos.

Señora: Es que tengo mucho follón hoy, no te puedo sacar tu talla.
Marta: Oh. Qué pena. Es que no soy de aquí y no sé si podré volver.
Señora: Y ¿de dónde eres?
Marta: De Barcelona.
Señora: Mira, tú vente el miércoles, que abro y te los guardo. Son de los 60's y son de piel.
Marta: Bueno, procuraré venir. Muchas gracias.

Sigo entrando y saliendo de locales con todo tipo de cachivaches, algunos hermosos, otros divertidos y otros simplemente absurdos.

Es verdad. Algunos son absurdos.






En una esquina, un tipo con un tocado a lo papa de Roma decorado con motivos navideños me sonríe. Lleva un vermutito en la mano.

Marta: Le queda muy bien el gorrito.
Señor: Gracias maja. Oye, qué te parecen estas lámparas que vendo. ¿Quieres una?
Marta: Bueno, no están mal. Pero no casan nada con el estilo de mi casa. No sabría qué hacer con ellas.

En realidad, las lámparas son una suerte de supositorios granates que emiten un haz de luz hacia el techo. No feas, pero sí un tanto extrañas. Y ni de coña las meto en mi casa.

Dejo atrás el bullicio de El Rastro y tomo la Calle Ruda hacia el Mercado de la Cebada. Cereal que adoro por ser ingrediente benéfico de la birra, bebida que me encanta y que encuentro en su mejor versión en La Tienda de la Cerveza. Entro en el local y empiezo a curiosear mientras converso con un simpático dependiente que me enseña algunas marcas artesanas de Madrid. Y ya. Caigo. Compro unos cuántos botellines, que yo soy muy de probar el producto local.

Vuelvo a casa feliz como una perdiz en busca de una bien merecida siesta.

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Tarde infructuosa

A las seis llega Héctor y me despierta con un reto.

Héctor: Tengo que comprar el regalo de reyes para mis padres. ¿Me acompañas?

Recojo el guante. Salimos y entramos de varias tiendas. Centro comercial arriba, calle comercial abajo. Y volvemos al cabo de dos horas con una absurda pizzarrita enana para colgar en una pared de nuestras respectivas casas. Y yo con el encargo de ir al día siguiente en busca de los obsequios.

Aclararé que Héctor es una de mis debilidades. Y por eso le hago el favor.

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Nochevieja

El día de hoy se presenta interesante. San Silvestre y uvas.

La crónica, mañana. Dejo, eso sí, el momento musical que hoy es el topicazo más manido de toda la música navideña de este nuestro país.

Un Año Más, de Mecano. Juas juas.









domingo, 30 de diciembre de 2012

Madrid 2.1

La mañana empieza con energía. La de unos churros que me zampó en honor a mi castiza madre. Sin chocolate, que es muy pronto y yo soy más de café. Salgo a correr por Arturo Soria y me cruzo con bastantes corredores que me saludan, un poco sorprendidos de ver a una cebolla con miles de capas de ropa sudando a raudales mientras ellos, mesetarios adaptados al frío, van con sus pantaloncitos cortos y sin gorro. Ellos son rudos y se pasean por el mundo a cuerpo gentil mientras que servidora está ablandada por la bondad del Mediterráneo y soporta mal el frío.

Ducha, acicale, otro café, vestido, tacones, almidón y me voy para la calle Alcalá, que me espera con los brazos abiertos y con cientos de tiendas abiertas. Compro un gorrete monísimo de color rosa y unos guantes a juego y así, hecha un cupcake, entro a por mi cañeja preceptiva en el Santa Bárbara de Goya. El sitio sigue como siempre: lleno hasta los topes, con simpáticos camareros y las cañas mejor tiradas del mundo. Patatas y gambitas saladas en el mármol, otra caña y a comer.

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Tarde entre Louise y el Gato

Siesta. Despertar lento. Organizo una agenda para la noche que se desorganiza al cabo de un rato. Mientras, soporto ese infierno en que se ha convertido el metro de Madrid. A 12,20 el Metro bus. A huelga diaria. Oigan. Compren. Compren. El mejor servicio al mejor precio y si no, pues privatizamos y ea. A vivir que son dos días.

Tras media hora en el Hades logro llegar a la Casa Encendida, donde suena una música atronadora que parece que va a marcar mi primer día en los madriles. Música que marca el ritmo de decenas de niños que patinan en al patio central en una suerte de Roller Disco para hijos de hipsters de Huertas y Lavapiés. Hipsters que aprovechan para comprar café en la tienda de Comercio Justo del centro y tomar un brownie de avena y miso. Hay mucho niño, mucho carrito, mucha mamá y mucho papá moderno, todo muy bonito y muy familiar. O sea.

Cierro muy fuerte los ojos. Respiro. Y entro en la exposición de Louise Bourgeois.

La mayoría de piezas son del final de su vida: retales de tela pintados con figuras femeninas rosas y rojas, partituras con relojes que marcan la vida de la mujer, esculturas que recuerdan a las venus mesopotámicas y un par de esculturas sombrías, inquietantes que el vigilante me prohíbe fotografiar, eso sí, con una enorme sonrisa.







Le doy un aprobado a la muestra. Pero esperaba algo más.

Abandono la Casa Encendida y me adentro en Lavapiés, calle Amparo arriba. Parada técnica para tomar un té y visitar cierto aseo y continuo el camino hacia Sol.

Mural lavapiesero



 Té en el bar Los Chilis



Cada vez que piso el barrio algo ha cambiado: hoy son peluquerías latinas, un par de locales ginto friendly y varios bares librería. O librerías con bar, según el gusto alcohólico de cada cual. Me paro en Enclave de Libros, atendiendo a la llamada de una edición de segunda mano de Los Pazos de Ulloa. Una librería de aspecto acogedor y de espíritu anarcolibertariosindicalistahumanista de la que media hora y una larga conversación sobre el ser humano con un simpático antropólog italiano después salgo con el primer volumen de Los Conejitos Suicidas listo para regalar y Diario de Rusia, crónica de Steinbeck con fotografías de Capa que me autoregalo para Reyes. A ver si me acuerdo de ponerlo en la carta.

Sigo hacia Sol, vía plaza Benavente y callejón del Gato, donde aprovecho para pedirme una tapa de las genuinas patatas de Las Bravas y hacerme una foto en uno de los espejos deformantes que tan bien retrataron la España del 1898 y que, quizás, vuelvan a hacerlo con la del 2013.

Autoretrato esperpéntico




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La nuit, me mata Madrit

Mensaje de Javi. Que finalmente sí sale con sus amigos, que si voy a cenar y luego a tomar unas copas. Digo que sí, no vaya a ser que me pierda algo importante. Nos citamos, y mira que me lo temía, al ladito mismo del Bernabéu. En el Alfredo's de Chamartín. Que, según me asegura Javi, sirve las mejores hamburguesas de la ciudad. Y es que quién me manda a mí quedar con el primo más castellanero que tengo para salir un sábado, pienso mientras me imagino uno de esos locales neohamburgueseros que trufan mi ciudad condal. Y que clavan más de 10 euros por una hamburguesa de las de toda la vida.

En fin, me digo. De perdidos al río. Llego, entro, y para mi sorpresa me encuentro un local de lo más popular, con una barbacoa gigante donde se gratinan unos trozos de carne con pinta bárbara, y a mi primo y un chico rubio apostados en la barra.

Marta: Cucú. ¡Hola!
Javi: Marta, muacks, muacks. Cómo estás y eso. Este es Jon, un amigo mío de la universidad.

Jon resulta ser vasco, afincado entre Madrid y Londres. Hombre de buena e inteligente conversación, con el que pasamos la mitad hablando de política y jazz. De política dice sorprenderse de que haya catalanes no nacionalistas, liberales y republicanos, como servidora. Nunca se dice nada de vosotros. ¿Y tu gente piensa como tú?

Marta: Mi gente y gente que no es mía. Lo que pasa es que somos educados y procuramos no ir gritando, no tergiversar la historia y no intimidar al resto de las personas. Es lo que tienen poner a los ciudadanos, a las personas, por delante de cualquier entelequia como la patria, la lengua y esas cosas.
Jon: Pues me sorprende. Y gratamente.

Cenamos más que decentemente y salimos hacia un bar cuyo nombre he olvidado, justo detrás del garito que tiene montado el Defensor del Pueblo en Nuevos Ministerios. Allí nos espera otro amigo de Javi, Isaac. Moreno, con chaqueta de cuadros, pelo engominado a lo Mario Conde, rosario naranja fosforito colgado del cuello y que conoce a todos los camareros del local. Luego, dice, ha reservado una mesa vip en un local cerca de la calle Serrano.

Local que será nuestra próxima parada. Y que estará trufada de vástagos de la jet madrileña enloqueciendo al ritmo del Gangnam Style, que será el momento musical de hoy. Más que nada, por que el discjockey la puso tres veces. Del tirón y sin vaselina.




Los estislismos no pueden reflejar más la zona más pija y castiza de Madrid. Ellas con ajustados vestidas de enormes cremalleras y tachuelas, ellos embutidos en las ya tradicionales camisas de cuadros combinadas con chinos o tejanos de marca. Un par de horas después hago una anchoa* y declino con gracia la invitación para seguir la fiesta en otra discoteca de la zona, salto dentro de un taxi y acabo la noche como todas las demás. Durmiendo en la cama y pensando que el día ha merecido la pena.

*Nota: hacer una anchoa es mi léxico darse el piro sin que nadie se de mucha cuenta.





sábado, 29 de diciembre de 2012

Madrid 2.0

Barcelona, 18 grados de temperatura, escala celsius. Madrid, - 1 grado de temperatura. Escala celsius también. Un fred que pela, tú. No estic gens preparada per a aixó. Nùvols, gebre i un ambient sec que congela.

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Después de dar cien vueltas en coche Castellana arriba, Castellana abajo, Pablo Iglesias, Pablo Iglesias abajo, Arturo Soria arriba, Arturo Soria abajo concluyo que la ciudad está tomada, literalmente, por las llamadas fuerzas del orden. Aquí el cochecito azul y grana tan remono de los Mossos se transforma en algo verde parduzco, en ese color inconfundible de la Benemérita, que aparca vigilante en casi todas las esquinas del centro de la ciudat de Madrit. Por si hay que actuar en contra de las manifestaciones casi diarias que discurren por las calles de la Villa, supongo.

Parece que estemos en estado de sitio. Y quizás no estamos tan lejos.

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Momento musical mañanero, que escucho mientras hago acopio de calorías comiendo unos churros para enfrentarme al clima mesetario. Entendedme, tengo una edad y necesito un mínimo de adaptación. De Nuevo en la Ciudad, de la Buena Vida.



viernes, 28 de diciembre de 2012

30's, 40's y más

Los pongo así, como cuando nos referimos a las décadas del siglo pasado.

Fui a ver la película Una pistola en cada mano, de Cesc Gay. Una suerte de prolongación de En la ciudad, con estupendos actores en la piel de personajes un poco más creciditos y con más gramos de humor. Ácido, pero humor al fin y al cabo.

Llevo casi 3 años como treintañera y en comparación con lo plácidos que fueron mis veinte, he tenido un trienio movidito. Muy movidito, diría. Por eso, quizás, la película de Gay me gustó. Por que a los personajes de esta historia coral les pasan cosas. Nada de familias ideales. Nada de parejas ideales. Nada de trabajos ideales. Nada de estabilidad emocional. Y todos conviven con sus taras y con las taras de los demás. Y de buen rollo incluso.

La moraleja me agrada: no hay mundo ideal, pero el mundo real tampoco es tan horrible. Podremos vivir en él.


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Adoro a la niña que llevo dentro y la mimo mucho. Pero Peter Pan siempre me pareció un personaje inquietante. Raro. ¿Un niño que no quiere crecer? ¿Que no come pescado? ¿Que no se interesa por el sexo? ¿Que no quiere estudiar? ¿Que no bebe? ¿Que no tiene curiosidad por el mundo de los mayores? ¿Que no quiere viajar? ¿Que no tiene crisis de identidad? ¿Que no quiere hacerse mayor?

Extraño. ¿Que no?

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Momento musical. Para un viernes que es como un martes y encima de inocentes. Rock'n Roll, de Espanto.



jueves, 27 de diciembre de 2012

Ea, ea. Ya pasó

Ya lo dije. Las navidades me dan un momento de ñoñería bastante acusada que me dura hasta la segunda hora de la cena de nochebuena, cuando las conversaciones familiares empiezan a invadir ciertas áreas en plan alegre. Así, como dando saltos de elefante borracho en una cacharrería aplaudiendo con una hormiga en la mano y bailando claqué.

El día de navidad hago un esfuerzo de buena voluntad y conciliación y voy a comer con el espíritu tranquilo. Y así dura hasta la segunda hora de la comida, en la que el vino empieza a dar sentido a la expresión de que la confianza da asco.

Cada año me propongo que sí, que voy a hincharme como un pavo y que soy capaz de engullir todo plato que me pongan por delante. Pero luego la cantidad de comida en la mesa me supera. Es una cantidad obscena. Una cantidad delirante, con ingredientes delirantes para luego ir a dormir la mona o a ver la última superproducción de Hollywood.

Respiro aliviada cuando acaban pero cada año me curro una playlist navideña, envuelvo yo misma todos los regalos que hago a amigos y familiares, regalo moneditas de chocolate a los niños y me pongo gorro de mamá noel. Y este año hasta he puesto un árbol enano decorado en mi casa.

Las navidades son esquizofrénicas. Por lo menos para servidora.


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Momento musical, Las Calles de Madrid, de Loquillo y los Trogloditas. Para allá que voy, a ver si Pepe Risi me deja reír un rato con él.








lunes, 24 de diciembre de 2012

Feliz navidad, o lo que sea, pero feliz

Como dijo Arcadi Espada al finalizar el primer trimestre de periodismo, allá por ese lejano 2004 en el que empezaron algunas historias y otras acabaron, los efluvios de la carn d'olla y los canelones me ablandan. Y me ponen en modo navideño, ya ves tú como me tengo que ver.

Así que hoy, además de felicitar la navidad voy a colgar algunos momentos musicales navideños, muy típicos y muy petardos.

Allá van.

Let it Snow, cantado por Kylie Minogue en el Rockefeller Center de NY. La señora parece un copo de nieve kitch y cursi, pero de mayor quiero ser como ella. Por Velencoso, más que nada.





El Tamborilero, versión Raphael. En TVE1





El Mejor Regalo Eres Tú (All I want for Christmas is you) versión Nancys Rubias. Un petardeo de nivel





Adeste Fidelis cantando por Bob Dylan. Cierro con esto para que lo escuchéis antes de ir a la misa del gallo ciegos de turrones y cava





Sed felices, ni que sea por un ratito. 





sábado, 22 de diciembre de 2012

Circo navideño

¡Tachántachántachán!

Llega el día en el que los españolitos de a pie pasan las horas escuchando algo en sus auriculares. Auriculares que conectan con el sorteo más esperado del año, ese que se llaman el Gordo por que dice la leyenda que acaba con las vacas flacas, supongo. Hay una bola gigante, una suerte de enorme jaula de metal en la giran y giran cientos de bolitas numeradas que luchan por salir. Y es que a cada tirada sólo puede salir una.

La competencia debe ser feroz ahí dentro.

Cuando la bolita afortunada sale, un niño o niña vestido de primera comunión coge la bolita, la lee con soltura gracias al buen hacer del sistema educativo y la grita con un tonito agudo que llena de emoción a los españoles a un auricular conectados. Luego las bolitas se juntan sus números grabados en uno de cinco cifras que debe coincidir con una papeleta. Si coincide con la tuya, es que algo de dinerete te ha tocado. 

Si no, pues es que no tienes suerte y ya puedes ir revisando tus gastos para el año que viene. 

Por la tarde o al mediodía, en los telediarios, los españolitos que se han quedado sin premio ven como gentes que no son ellos abren botellas de cava y explotan de alegría, como si no hubiera un mañana y delante de los objetivos de varias cámaras de televisión. Momentos obscenos de gentes que enseñan y presumen de su nueva condición de ricos, en lugar de retirarse a las montañas del Tibet y meditar a fondo qué hacer con sus vidas ahora que tienen pasta gansa. Y quién dice al Tíbet dice a sus casas. 

Este momento de catarsis colectiva supone un gran nivel de ingresos para el estado y un número genial de prestidigitación navideña. Españolitos, soñad con ser ricos que mientras las autoridades vamos a ir anunciando de a poquito las subidas de impuestos y tarifas para el año que viene, que aún os queda cuello y a nosotros soga por apretar. 

Por lo menos, el fútbol es mejor circo. Hay más épica ahí y unas reglas del juego más claritas. 


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Nada

Eso es lo que me toca a mí. Nada. Rien. Ni un triste juguete en la feria del pueblo. Los juegos de azar no son lo mío. Y que nadie me suelte lo de afortunada en amores que es de soplamocos. 


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Momento musical. Skirmish, de Filastine. Dedicado a Diana. Ella sabrá por qué. 





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Consejo navideño

Se acepta que seáis un desastre regalando. No todo el mundo tiene el don de los detalles. Pero lo que no se acepta es que sabiendo de lo desastre que sois regaléis sin ton ni son. Haced el favor de preguntar antes, que una sorpresa rancia pierde toda la gracia. Ahí lo dejo. 





viernes, 21 de diciembre de 2012

Hoy tampoco toca

Y no me refiero al sexo, que cada uno de vosotros sabréis.

Dejo algunos apuntes sobre el fin del mundo
- Hoy se acaba el mundo segunda parte era un gran #fail.
- Los Mayas son Rajoy.
- He dormido poco pero bien.
- Yo soy los Reyes Magos.
- Mañana será sábado o no será.
- El otoño del 2012 llega su fin.
- 2 + 2 son cuatro. Aunque algunos no quieran.
- ¿De qué color era el caballo blanco de Santiago?
- Los Goonies es una de mi películas favoritas.
- Ha llamado mi padre y no le he cogido el teléfono.

Lista que demuestra que de chorradas y obviedades está internet lleno. Por que, queridos, el www es un gran contenedor de mierda.


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Momento musical, que tampoco estoy tan cabreada hoy. Momento que llega a través de los compañeros de Shook Down y que empieza a introducirme en la navidad.

It's cold outside,  versión She & Him en un video que es una monería.




jueves, 20 de diciembre de 2012

Hoy es hoy y mañana es mañana

Los mayas y su fin del mundo. Que si llega llegará. Y por si acaso mejor aprovechemos el día de hoy, no sea que mañana me pille despistada el apocalipsis y se me olvide  subir a la nave del Capità Harlock. Que era el mejor pirata que ha conocido la historia de los piratas interestelares. Siempre supe, desde que tenía un par de años o así, que este buen mozalbete me salvaría. Soy una visionaria, en realidad. 





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Bugarach

El pueblo más famoso de Europa se llama Bugarach. No sé qué teoría extraña teoría ha señalado que está en el único lugar del mundo que se salvará de la hecatombe de mañana. Lo he conocido gracias a una conversación con Óscar. 

Óscar: Se acaba el mundo, total, para qué voy a hacer algo hoy.
Marta: Ya. Hay muchas fiestas del fin del mundo.
Óscar: Yo me voy a Bugarach.
Marta: ¿Ein? Eso qué es. ¿Cucaracha en ruso?
Óscar: El único pueblo que sobrevivirá al fin del mundo. Está en Francia. 
Marta: Anda mira. ¿Pero tú no querías que llegara?
Óscar: Claro, pero si me quedo ¡no lo veré!
Marta: Claro. Esto. ¿No te sobrará un sitio en la furgo para mí? Es que no me quiero morir. 

Y, como siempre, vamos tarde. Los milenaristas varios han invadido este pueblo y el alcalde lo ha cerrado. Cosas que hay que ver


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Momento musical. Noche de bodas de Chavela Vargas, la grande. Por si de verdad llega el fin, que por lo menos nos pille bailando. 





miércoles, 19 de diciembre de 2012

Fiat lux en nuestra hipster town

Ayer se apagó el barrio y andábamos todos por las calles a oscuras, en un ambiente tétrico iluminado sólo por las luces de los coches y las motos que circulaban por las callejuelas. Sombras que retomaban entidad en los bares y cafeterías que, suertudos, sí tenían electricidad. Sobra decir que los manzanitas abiertos pululaban por doquier, junto a los tés de sabores extraños y cervezas de   la marca nombre alemán que habla siempre en catalán. Un mundo hipstérico con bandera, iluminado a media luz.

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Para hablar

Un buen amigo dijo allá por el 2006 y con motivo del mega apagón que sufrió Barcelona en el mes de junio que los días sin luz son días "para hablar a la luz de las velas". Las carcajadas que siguieron llegaron hasta oídos de San Pedro a las puertas del cielo. Pues bien, ayer de hablar nada, que más bien una se dedicó a trastear de aquí para allá. Pero hablar, lo que se dice hablar, poquito. No tengo velas y la luz se hizo pronto.


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Momento musical
Cachorrilla de Josele Santiago. Descubierta vía Ángel Carmona en Rádio 3





martes, 18 de diciembre de 2012

Un día tonto que deja de serlo

Te levantas y gritas al mundo que así eres y que así te gusta ser. Luego el sol sale, pero no lo ves. Ves una pantalla con gente detrás que habla, dibuja, escribe, piensa y cacarea. Personas que siente y padecen, como las que tienes alrededor. Comentas jugadas del fin de semana, echas de menos ese momento del domingo y buscas algo en ese lunes. Lo encuentras así, de pasada, sin planearlo. Sonríes. El lunes se arregla y sonríes otra vez recordando a esas personas que han hecho que así sea.

Brindaremos por ellas. Que son muy majas. Salud.


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Apocalipsis

Va llegando el fin del mundo y yo como una imbécil preparando una playlist de música para mis noches navideñas. Habrá que empezar una recopilando música apocalíptica por si el viernes el cielo se nos cae sobre las cabezas.

De momento, me acuerdo de Sympathy for the Devil  y la cuelgo en versión de Guns n' Roses. Es que Axel Rose me parecía uno de los hombres más atractivos de la tierra. Y con permiso de Albert, que suspenderá sin duda que ponga esta antes que la de los Rolling. Pero chico, es lo que hay. 









lunes, 17 de diciembre de 2012

Personnes d'autrefois

Hier j'ai reçu des nouvelles d'une personne d'autrefois qui est arrivé à nouveaux à ma constellation. On a parlé des bonnes choses qu'on a fait ensemble et on a rit avec des souvenirs amusants, très amusants. Autrefois, on cherchait la lune d'été et souvent elle était là. Belle et luisante. +

On s'est embrassé et on a promis que, peut-être, on cherchera la lune l'été prochain.


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Postal de finales de otoño

Conseguida gracias a los filtros de Instagram. Qué invento.



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Deportes

El partido estuvo bien pero mejor la compañía. Y es que no hay como bajarse a los bares de siempre para pegarse unas risas con la gente de siempre.

Soy pasto de las agujetas. Lo que me convierte en una especie de Madelman andante en versión femenina y con tacones. Si veis un engendro así caminando por las calles no huyáis. Soy yo y no muerdo. Prometido.




domingo, 16 de diciembre de 2012

Sunday morning

Joven ya no. Muy mayor tampoco. Pero los domingos siguen estando en esa frontera fina y sutil entre el aburrimiento y el vacío y el buen rollo y la diversión por otro. Antes los pasaba aguantando un dolor insoportable de cabeza en la cama, fruto de la resaca.

Pero ya no. Ahora lo digo así, en pasado. Como los The Bolshoi en su Sunday Morning




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Los domingos y sus desayunos. Qué ricos. Ahora, el modo #foreveralone echa de menos a alguien que baje a por croissants o lo que sea. Lo bueno es que el modo #foreveralone se levanta como elástico y feliz tras dormir con dos almohadas y dos cojines sólo pour moi.



sábado, 15 de diciembre de 2012

Encapotada

Como el día. Como la noche de ayer. Que como todas acabó conmigo durmiendo un sueño plácido.


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Este está siendo un diciembre raro. De repente, el frío. De repente el otoño que vuelve. De repente gente que se va. De repente gente que llega. Y una incógnita enorme para el 2013. Nos ha tocado vivir una época de mierda y esos que somos majos, cultos y educados. A ver si por lo menos sirve para tener un buen karma, sea lo que sea el karma. Y los que mueven la pasta en el mundo, que les den.


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Hoy la burra soy yo. Y estoy amarrada a la puerta de un baile al que nunca se me invita.



viernes, 14 de diciembre de 2012

Adoro muchas cosas

Como por ejemplo:

- Las conversaciones nocturnas con Matteo que pasan de Georges Batailles al cine Quinqui de los 80's y siempre son promesa de grandes diversiones.
- El café cargadito de las mañanas. Del que pone las pilas.
- Hacer de Dory cuando algún gruñón amargado está cerca. O que alguien haga de Dory cuando la gruñona soy yo.




- Tomarme una cervecita fresca por la tarde mientras leo ese libro que tenía que tenía tan olvidado y que he vuelto a recuperar.
- Escuchar a Vivaldi en las mañanas limpias y cristalinas. 
- Decirle a quién se lo merece que se vaya a cagar a la playa y dar mil y un besos al que ídem. 
- Y que me los den a mí. ¿Qué no?

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Sí, hoy es viernes, pero me ha dado por escuchar una canción muy dominguera. Everyday is like Sunday, de Morrisey






jueves, 13 de diciembre de 2012

12 + 1/12/12

Y el mundo no se ha acabado. Quizás ha dado otra vuelta de tuerca pero acabarse, lo que se dice acabarse, no.

Veremos qué pasa el 21. Desde luego, si debemos creer a los de la Orgía del Fin del Mundo, será una fecha para recordar.


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Pontifex, ha nacido una twittstar

Se ve que para la iglesiaapostólicaromana lo de la simbología tampoco importa tanto. Ayer el papa de roma, ese que mentamos cuando algo no se arregla ni para atrás, lanzó un multiperfil en Twitter. @pontifex_es, por ejemplo, para sus comunicaciones en castellano. De momento, nada ni de latín ni de griego, cosa que hubiera dado a @pontifex y sus guionesbajos varios cierto caché. Así, como mísitico, como ancestral.

Igual estoy entusiasmada y pienso interpelar a @pontifex mis dudas existenciales. Que tampoco es que sean muy espirituales si no más bien del tipo combina mejor el zapato plano o el de tacón o llamo o no llamo. Lo viene siendo del montón.

Auguro una vida de estrellato a este perfil. Olé.


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Costa Brava, de aniversario

No es por que sea una de mis bodeguitas preferidas, que sí. Ni por que Xavi y la parroquia te reciban siempre con una sonrisa, una dosis de charleta y un rato de buena música. Ni por que expongan buen arte en sus paredes.

Es que el Costa Brava cumple años. En concreto uno, desde que Xavi se quedó con el mítico local de la calle Alzina.


Esta sábado tienen sarao. Que luego acabarán en Heliogàbal, otro de los bares míticos del barrio. Que aunque a veces hipstée un poco, no está mal para tomar una copita.


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Betty Boop parte II

Ahora en vídeo. Qué monería.






miércoles, 12 de diciembre de 2012

Perlas periodísticas. Hoy, los coles advierten


¿Estamos o no estamos al caso de la polémica tonta sobre la lengua que va a vehicular la educación con la reforma que propone el ministro Wert?


Aparte de crispar a todo estulto que se deje crispar por estas cuestiones y de destapar comportamientos bordeando el fascio de los nacionalistas, esta polémica tan divertida genera piezas periodísticas de las de mear y no echar gota. De las que ejercen de vocero de cualquier hijo de vecino que desde su atalaya asociativa cree que tiene algo que opinar sobre temas como el de la educación. De esas que atienden al ruido, pero no al fondo. De esas donde la espuma de la anécdota elimina y anula toda reflexión. Y donde el periodista, arrastrado por el histerismo y el exalto, une su voz (¡su voz!) al torrente de imbecilidades que sueltan sin contención opinadore gritones y poco cualificados.

Una perlita, de La Vanguardia. Saco el escapelo y a diseccionar. Voy. 

Titular: 

"Los colegios privados advierten que no tienen centros que enseñen en castellano"

Empezamos bien. Los colegios privados. O sea, colegios que valen un pastizal a los papás. Colegios que se suponen que dan la mejor educación a los vástagos de aquellos que dominan el país. Vástagos llamados a dominarlo en un futuro y, por lo tanto, hacer que rutlli com cal. A ver, qué dicen los colegios privados. 

Pues. No dicen. Advierten. Ojo, te lo advierto chaval que te estás pasando. No sabemos a quién advierten, pero lo suponemos. Y ¿de qué? De que no tienen centros que enseñen en castellano. A ver si me entero, que el tema es rebuscado. ¿Los colegios no son centros educativos? Sí, verdad. Entonces aparece el sentido: en realidad los centros educativos dicen que no van a enseñar en castellano. Punto pelota. Por que hasta donde esta humilde servidora sabe, un centro educativo no lleva en su adn una lengua, algo que a mucho nacionalista le gustaría pero que no es así. Por no tener, no tienen ni adn. ¿Qué no? 

Sigamos. Subtítulo: 

"Es un aviso al ministro Wert para que sepa que aquellas familias que quieran educar en lengua castellana a sus hijos no encontrarán el currículo deseado en estas escuelas"

Ahí te quería ver, camarón. Bajamos ya al nivel lingüístico del chincha rabiña cométe una piña, ministro entérate que sepas que las familias no podrán educar a los niños en castellano. Te pongas como te pongas y aunque la ley diga que sí. Deseas un currículo, pero no lo tendrás. Deseas que las familias eduquen en la lengua que quieran. Pero no lo tendrás. Chincha rabincha, Wert. Te lo dicen los colegios privados. Por cierto, aún no sabemos cúales son. 

Ahora, al cuerpo de la noticia. Por partes. Y cuidado, que vienen loopings que ni en Dragon Khan. Vamos: 

"Barcelona. (Redacción).- El ministro de Educación, José Ignacio Wert, parece que no lo tendrá fácil para llevar a cabo su reforma educativa."

Parece. Meeec. Mal. No lo tendrá. Meeec. Mal otra vez, a no ser que el redactor sea un Bruja Lola con poderes paranormales, que entonces me callo. No lo tendrá fácil. Y ahora, que llegue Jonh wayne a caballo y le pegue a los malos, o no sigo viendo la peli. 

Más noticia: 

"Wert tenía intención de enviar a escuelas privadas no concertadas a aquellos alumnos de familias, pocas, que quieren escolarizar a sus hijos en lengua castellana en Catalunya, además de pretender que el coste de estos estudios fuera a cargo de la Generalitat."

Y seguimos con el cuento de buenos y malos. El canalla Wert tenía la pérfida intención de mandar los pérfidos hijos de la lengua castellana a escuelas privadas. Los pérfidos hijos, eran pocos, no sabemos cúantos exactamente, pero pocos. Malvados, que querían dominar el mundo y que, ¡horreur! pretendían, además, y encima, y qué más, y mira tú que josdesumadre, que la Generalitat pagara sus fechorías. Habráse visto. 

Más: 

"Pues bien, los centros privados no concertados de Catalunya se han pronunciado este martes al respecto, y sus conclusiones no son demasiado halagüeñas para el ministro. La AENOCC (asociación que agrupa a estos centros) ha dejado bien claro, en declaraciones a TV3, que no piensan cambiar ni un ápice su manera de actuar. "No hay ninguna escuela de nuestra asociación que haga el currículo en castellano", ha explicado María Pilar González, presidenta de AENOCC."

Tercer párrafo y por fin aparecen quiénes son esas escuelas privadas. Todo inciado con un "Pues bien", que el periodista sabe que se enfrenta a una ristra de niños de parvulario y le tiene que contar las cosas por partes. O no nos enteramos. Seguimos dando vueltas y más vueltas al lenguaje de las novelas gráficas: "demasiado halagüeñas" para con tus planes, Wert malvado. "Ha dejado bien clarito" blanco y en botella me falta para redondear la frase. Y, tachán. Por fin, los que han lanzado este guante al malvado ha sido la AENOCC. Ahora sí, leñe, con nombres y apellidos. 

Y por fin, también, la única referencia una fuente de toda la noticia. Qué primor. 

Y para acabar: 

"Esta asociación, que confía en que la reforma Wert no prospere, ha dicho que no se negarán a aceptar ningún alumno a sus centros. Eso sí, explicarán a la familia en cuestión cómo trabajan y ésta deberá ceñirse a dicho plan si quieren que sus hijos sean escolarizados en dichas escuelas privadas no concertadas."

Más vaguedades. Que nada aportan a la noticia. Y que me fatigan. 

Mi conclusión, llorada. 

Cuando decidí que iba a ser periodista, lo hice pensando que todo buen periodista debe ser persona culta, ilustrada, meticulosa y tomarse muy en serio la profesión. Luego, queridos, no se extrañen si me he decantado por ganarme la vida de otra manera. Entre una jauria humana de tal necedad no quiero ni debo estar.



martes, 11 de diciembre de 2012

Diálogos. Cápsulas. Verdades

Diálogos que dicen la verdad encapsulada.

En vivo
Xènia: Sergio ¿estas navidades vienen alguno de tus amigos gays internacionales?
Marta: ¿Qué es? ¿Para ponerles un lazo y regalárselos a alguién?
Xènia: Algo así.


En diferido
Diana: Y ¿qué te ha dicho?
Marta: Pues nada. Más explícito no se puede.
Diana: Debe ser tonto.
Marta: Pues sí.

En grupo
Marta A.: Alberto, ¿vas a la fiesta?
Alberto: No sé. ¿Por qué me preguntáis? ¿No veis que me caéis mal? ¿O qué?
Marta: Qué sutil, macho.
Alberto: Si soy sutil no pararán de preguntar.


En grupo diferido
Paola: ¿Cuándo nos vemos?
Marta: El día 22 comemos juntos en la Fonda Europa.
Óscar: A mí me va bien.
Jimmix: Y a mí.
Juanito: Yo no estaré. Pero id vosotros.
Jimmix: Mejor todos ¿no? Buscamos otro día.
Juanito: Id vosotros. Tampoco os quiero tanto.
Marta: Pues el 22 y ya, si eso, le mandamos una foto a Juanito y que se muera cuando vea la escudella que nos estaremos zampando.


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Betty Boop 
Hora de recuperar al muñequito. Lo prefiero mil veces a Jessica Rabbit, por mucho pelazo pelirrojo que me luzca.



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Momento musical
Suenan ritmos calientes estos días en mi playlist. Y encuentro a Harry Belafonte y su Jump in the line. Ahí va. 






lunes, 10 de diciembre de 2012

Reseñas

Agenda
Barcelona tiene un nuevo tesoro. Una pequeña sala de teatro justo al ladito de Passeig de Sant Joan, cerca de Plaça Tetuàn y unas manzanas ciudad abajo del colegio de los Maristas. Sala Atrium, se llama. Íntima, cercana, cálida e intensa, muy apta para obras de alto voltaje encapsuladas. Como las versión que hace José Sanchis Sinisterra de un clásico de Tchejov y podéis ver hasta el 4 de enero del año que viene, si los mayas lo permiten.

Les Tres Germanes danzan y son más que tres. Y a veces son nadie, como toda mujer rusa de finales del XIX. Hay guiños metatextuales y relojes que corren a su aire con una política de tierra quemada. Y tres enormes actrices que solas sobrellevan toda la carga dramática de esta obra que os recomiendo. Id. Ved. Y en lugar de vencer, comentamos. Dejemos la guerra para el ejército.


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Vermut y fútbol
En La Bodega del Poblet todo sigue como siempre: si vas un domingo al mediodía te expones a la ira de los dioses encarnada en Pepe, que si vas por la tarde a ver el partido te baila un tango, una milonga y lo que se le pone por delante. Micky te invita a una caña, aparecen Nacho y Sonia con las niñas, Mari te cuenta la última de tu nieto y Óscar te cuenta unos chascarrillos de los de morir muchísimo de risa. Y el Barça sigue ganando, aún a riesgo de infarto.

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Momento musical
I was made for you, de She & Him. Un petit hommage á ma condition de fille-femme.



domingo, 9 de diciembre de 2012

Ocho de la mañana

Y ¿qué hago despierta a estas horas, un domingo? Pues entre que soy algo así como una gallina que se levanta al alba y que soy también algo así como una mega pringada que siempre tiene cosas pendientes por hacer pues eso. Que aquí estamos en pie y ojo. Hay energía para un ratazo.


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Evitando el cabreo soy bastante buena. Aunque no siempre lo consigo, pero lo intento. Así que, ea, sonrisita a la vida. Aunque sea de gato.







sábado, 8 de diciembre de 2012

Un gran mundo en un rayo de sol

En serio que si me empeño en no abismarme no me abisme. Pero a veces me puede el lado romántico de la vida y me atraen los bajos fondos. Donde las sonrisas son de mentira y no por más hablar te quieren más.


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Luego duermes y duermes y ganas la batalla. Y te levantas un sábado soleado y sonriente pensando en la merendola que te vas a pegar.

Al ritmo de las Galletas de la Casa Azul.






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Y tardo menos de 55 minutos en correr 10 km. Próximo objetivo: llegar a los 15. Seguiremos informando. 




martes, 4 de diciembre de 2012

Del rock al piano en un salto delicado

Llevo dos días rockera total. Imbuida por ese espíritu rebelde que tan bien luce con una chupa de cuero de las guapas, unas wayfarer de los 80's y un bourbon en la mano. En cabecera, el concierto Una Noche Sin Tí.




Mi cuerpo pide Rock&Roll y no sé cómo llego a un piano. El muy precioso e íntimo de Tostadas, que resulta que vienen a Heliogábal en unos 10 días. El sábado 15, para ser concretos.

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Buenas noticias para Louise. Su espalda lleva ya 7.000 euros recaudados y parece que el próximo 13 la operan. Aún queda para llegar a los 20.000 que vale la operación, así que si aún no habéis colaborado, aún podéis.





lunes, 3 de diciembre de 2012

Danser contre l'incertitude

Semaine incertaine. On ne sait pas exactement ce qui nous attend, mais on est vraiment forts. On supportera quoi ce qu'il soit. Peut être le temps de retrouver Montaigne est arrivé car quand los choses changent ses refléxions aident a faire una meilleure digestion.

Néanmois, joyeux lundi. Il faut danser car la vie, mes chers, boit de la musique.




domingo, 2 de diciembre de 2012

Una Espalda Nueva para Louise

Me descubren a un grupo de música que desconocía. Un grupo fino, delicado, intenso.

ANíMiC, se llama. Y entra en mi playlist vital de inmediato.

Comprobad por qué.




Louise, la cantante del grupo, tiene una discopatía en una de sus vertebras. Una patología que tiene una solución quirúrgica que la Seguridad Social no contempla y cuyo coste es de 20.000 euros. 

Los compañeros de Louise han lanzado en las redes la campaña "Una Espalda Nueva para Louise, orientada a recoger los fondos necesarios para financiar la operación. De momento, la iniciativa ya tiene un grupo en Facebook y está consiguiendo cierta repercusión. Este proyecto culminará con un concierto benéfico que se celebrará en la Sala Apolo, cuando nuestro querido ayuntamiento decida que el local ya puede abrir de nuevo sus puertas. El cartel todavía no está confirmado, ni tampoco el precio de las entradas. En cuánto me entere, os comento. 

Yo rica no soy, pero seguro que puedo aportar un granito de arena. Además, soy persona de palabra y he prometido difundir esta campaña. Si os animáis, podéis colaborar a través de PayPal o haciendo un ingreso directamente en La Caixa. 

Esta es la cuenta de PayPal: letshelplouisesansom@gmail.com

Ingreso en La Caixa, a nombre de Louise Joanne Sansom: 2100 3150 19 2100919603

Y si queréis contactar directamente con los del grupo, aquí tenéis un mail de contacto: letshelplouisesansom@gmail.com. 

Gracias, queridos. 


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Domenica
Abres Facebook y encuentras que Matteo, filósofo él de la buena vida escribe que

"La domenica mattina, ti svegli, l'amante nel letto.

Quando la musica si ferma dovete trovare una sedia libera, se non la trovate, farete colazione in piedi!

Buona Domenica"

Entonces, asientes. Y dices al mundo que feliz domingo. Soleado y limpio.


sábado, 1 de diciembre de 2012

Frío. Sol de invierno

Ha llegado el momento de sacar la artillería pesada del armario. Y qué bien se está debajo de un jersey abrigadito, de esos que te envuelven muy suave y cálidos. Dan ganas de ponerse a ronronear y no parar.

Y claro, con este frío húmedo es casi imposible salir de la cama. Pero el sol sí ha salido hoy en la Vila del Pingüí y, además, luce hermoso y limpio. Empieza diciembre y dicen los mayas que quedan 21 días para el fin del mundo.


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Los estados de excepción producen resultados sorprendentes. Nace el instinto más puro de supervivencia y una se vuelve todo cuerpo. Y humor. Mucho humor.


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Sophie Aguilera Lester, que ahora vuela por las tierras madrileñas, se supera cada día. De sus últimos trabajos me encanta (y lo quiero) está escultura que es una mujer-casa. Esta artista trabaja a la mujer de una forma muy interesante. El resultado: unas piezas entre delicadas y grotescas, entre bellas y deformes y con mucha personalidad.

Hoy Sophie vende algunas de sus piezas en el We Love Cats Market, que no por friki deja de ser interesante.





Las esculturas de Sophie entroncan claramente con las Madonnas mesopotámicas, esas Venus rotundas que ahora Pedro Azara ha traído al CaixaForum de Barcelona. La exposición Antes del diluvio promete, así que este domingo toca fichar en Montjüich.


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Momento musical. Una preciosa versión del One de U2 sostenida por la voz de terciopelo de Jonny Cash. Cortesía de Jaume y sus canciones de los viernes.